Я на суд вам несу не стихи,
Я на суд отдаю вам душу,
Одолевшую бури и шторм,
Чудом выброшенную на сушу.
Обнаженной трепещет она
На палящем от солнца песке,
И пульсирует болью кровь
Синей жилкой на бледном виске.
Не судите по строгим канонам
За улыбку, за слезы, за ложь.
Не подвержено общим законам
То, что сердцем лишь только поймешь.
Однажды человек начинает писать стихи, думать стихами, мечтать стихами. Так случилось с Галиной Кондратьевой. Учительствовала, руководила, была на виду, была прагматичной, требовательной, авторитарной, но в каких-то потаенных уголках души, должно быть, зрели стихи, должно быть, даже эти:
Ах, этот горько-сладкий мед
Разлук и встреч под звездным небом.
Что делать, счастлив человек
Любовью, не насущным хлебом.
«Мгновений череда» – так называется третий поэтический сборник Галины Кондратьевой. Как же важно запечатлевать мгновения жизни в памяти, в сердце, в стихах, чтобы потом, возвращаясь к прожитому, наполняться сладкой тоской. Это как мечта о небе или движение к линии горизонта...
Еще немного, еще чуть-чуть.
Никто не ведает, насколько
Важна мгновений жизни суть,
И сколько их осталось, сколько?!
Мелькнет сорока за окном,
Прорежет глушь лесную сойка,
Мгновенье, миг – и нет его.
Кто знает, важен он насколько.
…...............................................
Мгновенья жизни друг за другом
Без устали листает время,
Они мелькают слишком быстро,
Оставив лет прожитых бремя.
И как понять: пока «еще»
Или «уже» пора настала.
Мне жаль, пожалуй, одного:
Я очень быстро их листала.
Есть стихи сложные по форме и содержанию. Они изобилуют изобразительными средствами, имеют подтекст. Есть стихи, которые пронзают, как молния, обжигают, как огонь. Поэзия такая разная... И разве читатель не откликнется сердцем на строки, в которых читается непростая простота? Они не обжигают и не пронзают, зато ложатся прямо на душу.
Не верь, что мне не нужен свет
Костра, свечи, других планет.
Люблю я солнца яркий луч,
Прорвавший панцирь грозных туч.
И даже свет далеких звезд
Меня волнует – вот курьез.
Но всех милей, однако, мне
Заветный свет в твоем окне.
Это верно, что слово – не воробей. Слово поэта, как гордая птица, разворачивает свои сильные крылья. Вылетит – не поймаешь. И все же давайте ловить, собирать, беречь написанные поэтом слова.
Мир дому твоему
И тополю у дома.
Ручью, журчащему в полях,
Тропе знакомой.
Мир одинокому холму,
Кустам над речкой,
Неугомонному сверчку
За старой печкой.
Мир саду в тишине ночной
Под лунной сенью
И тонкой яблоне в цвету
С ажурной тенью.
Мир сущему всему,
Что сердцу мило,
Что на земле
под шепот звезд
Я так любила.
Стихи сложно анализировать, разбирать. Их нужно читать, причем читать не только глазами... И ведь совершенно непонятно, откуда берутся стихи, из какого сора растут эти нежные ростки. Природа стихов никому не известна. А что, если узоры на окнах, нанесенные невидимой рукой, след в небе от упавшей звезды, дрожащее в воздухе эхо и, наконец, они – стихи, которые проникают в душу, как свежий ветер под воротник, – явления одного порядка. Как же мы будем толковать о таких явлениях природы? Можно только сожалеть, что мороз уж не рисует на наших пластиковых окнах свои удивительные пейзажи, что в повседневной спешке мы забываем поднять глаза к небу, что эхо не живет средь рядов многоэтажек и потока машин и что в нашей жизни так мало поэзии. Но есть же!..
Наверное, когда-нибудь
Авось да все же сбудется:
Заря в холодном озере,
Купаясь, не простудится.
В саду, умытом росами,
Тропинка не заблудится.
И соловьи-проказники
Не в срок устроят праздники.
Так не кори напрасно ты
За мой смешной «авось».
Я верою, как солнышком,
Пронизана насквозь.
Ольга Михайлова
Оставить сообщение: